ть це свято на пізніше, аж тісячі передчасно могил поростуть зеленою травою, аж рільнік кіне Кріс, а возьме плуг у руки, о з діточіх невинних зініць Щезни жах смерти! .. Лішіть мене! В»p align="justify"> А прецінь - ми ЙОГО НЕ годні лишити. З Чернечої гори, з-над широкого Дніпра клічемо его через боєві Лінії аж тут, над синій Дунай, Щоби нас потішів, розгрішів и напуті, Щоби прежде кервавою теперішностю повінчав минуле з майбутнім. p align="justify"> Бо й кого ж нам ніні віклікаті з труні, як НЕ ЙОГО? ВІН НЕ Тільки Найбільший з наших людей, альо ї найчістішій. Весь мов з кришталю, мов якась жива и Животворчого мрія. До Нього, не прічіпіться ніякий докір. Не ми Йому, а ВІН нам МАВ и має право докоряті. І докоряє. Мов розгніваній батьку на вінуватіх Синів, Гука на предків наших:
Рабі, підніжки, грязь Москви, Варшавська сміття ...
І от того докоро нам ще ніні лиця сміттям палають, и кождий з нас давши бі не знати что, щоб з тих лагідніх вуст не нам були гіркі слова.
Та смороду мусіли впасти, и добро, что впали ...
І кого ж нам клікати ніні, як НЕ ЙОГО? .. ВІН дарував нам не Тільки найцінніші твори, альо давши нам своє життя, мов Якийсь прегарній поетичній твір. Нема у Нього боєвої Лінії между думкою и словом, между словом и ділом, между поезією і життя. Єсть один Тарас Шевченко, Найбільший и Дійсно великий український співає. У В«НаймічціВ», в В«НеофітахВ», в В«ДумкаВ» сказавши ВІН Світові нове, гарне слово від великого, поневоленним ї, здавай, безмовного народу, і світ того слова забути НЕ може й НЕ сміє. p align="justify"> ВІН БУВ Митци нашого слова, тої простої хлопської, поніженої ї опльованої мови, яка под теплим Подих ЙОГО великого серця розцвілась квітом найбуйнішім. Був арфою золотострунною, на якій українська природа й українська душа вигравай свою найповнішу пісню щастя и горя, свой псалом віри, надії й любові: віри в народ, надії на працю й безнастанний поступ, любові життя й Чоловіка. p align="justify"> Кого нам віклікаті ніні з труні, як НЕ ЙОГО? ..
Був учителем нашим, благим и лагідним, ясного розуму ПОВНЕ.
Казав нам, Щоби ми щирим серцем полюбили велику руїну, Щоби обіймілі найменшого брата, Щоби ми на чужіні НЕ Шукало ї не плекали того, что немає и на небі, а не Тільки на чужому полі, бо лиш Тільки в своїй хаті єсть своя правда, и сила, і воля ... Хіба ж годитися прігадуваті все, что залиша нам Шевченка біля своим безсмертнім Заповіті, а що ми СПОВНОЙ и чего не могли, чи не вмілі б або не вспілі сповніті? p align="justify"> ВІН, немов Якийсь містічній дух-опікун українського народу, повис над нашим кордоном, и тієї кордон, тую Кривава рану на нашім народнім організмі гладити, мов мати, любляча рукою и віщім словом, мов бальзамом мастей, Щоби тая давня наша рана роз'ятрілася й Не поглубілася, лиш Щоби вона Зростай. І вона зростається, хоч сипляться на неї Сіль и вогонь, вона зростається, бо кождий з нас, кождий правдивість українець донині и з тієї Бік кордону чує це й розуміє, что поміж нами Стоїть ВІН, Найбільший сдінітель української земли ї українського народу, Найбільший український співає Тарас Шевченко ...
І кого ж нам клікати ніні, як НЕ ЙОГО? ..
ЙОГО, поета всепрощення, ми ж ніні маємо так багато, так Дуже багато Собі и іншим простіті.
Чи не з привички пустої, не для зовнішнього ЕФЕКТ, о з глібокої спожи нінішньої Великої Хвилі благаємо ЙОГО:
Прийди, прийди на тії згаріща и руїни, что простягайся ген аж по Збруч, поза Карпати, по Віслу, и тім нашим людям, что караються там Бог вість за Які завинили муками дантейського пекла, говори тім словом пробачимо и щирим, Яким Ті Тільки вмів Говорити, что ВСІ їх болі и ВСІ їх страждань не підуть намарно, шо з тихий Руїн, мов Фенікс з попелів, двігнеться нове, буйна, повніше від давно життя.
Піді, піді Тімі довгими стрілецькімі ровами, де Наші борці, хлопи й інтелігенті, старці й напівдіті, день и ніч заглядають в очі, и говори їм, и нашіптуй до вуха, что смороду не дарма дах свою и братів своих пролівають, не дарма голови свои буйні кладуть; то багато НЕ якась похібка трагічна, що не червоне Божевілля, а вогонь очищення, а горнило, розпалення до Грані, в якім вітоплюються Нові цінності світла, Нові форми лучче життя.
Говори це їм, вони ж з твоїм В«КобзаремВ», мов з Євангелієм, мов Із Псалми у руках, конають, говори це їм, щоб смороду НЕ збожеволілі, щоб Із страшного прокльоном на вустах на тій світ НЕ відходілі.
І прийди в ті Літні, Короткі, в прецінь Такі Довгі ночі, в Наші Таборі полонених и в оселі віселенців наших и сестрам нашим, и братам нашим безталаннім, что кинули хату, поле, худібку, все, а тепер з жалю и тугі на скорботний постелях в'ються, говори, что смороду Незабаром повернутися туди, ...
